martes, 30 de noviembre de 2010

AS DE ESPADAS

En el ocaso de aquellos días, sentía aún el resoplar de la locomotora con sus vagones, el humear de nubes negras cuando su silbido se acercaba al pueblo, y el último vagón, el más mirado, el que todos los amigos corrían por los rieles cuando la subida escarpada lo detenía casi, y le costaba moverse. Se movía sí, pero hacia los costados como buscando fuerza para seguir, siempre lo lograba. Era el momento de saltar y quedarse allí esperando llegar a la cima, y de vuelta en la bajada, antes de llegar a la estación y detenerse.
No había mucho por hacer en aquel pueblo perdido en Rocha lejos de la civilización. El tren traía alegría, cosas nuevas. Iban hasta el andén y veían a la gente bajar, subir, saludarse, desearse buen viaje. Oían el pregón de los que vendían sus alfajores, huevos, queso, flores, revistas. Y ellos ya empachados de civilización volvían al campo.
A Rafael la rutina no lo dejaba crecer, quería saber algo más, llegar hasta donde llegaba el tren a la gran ciudad. Pero: ¿Qué haría allí? Se preguntaba.
Sabía que sin el misterio la vida no existía, sin lo nuevo para saber y crecer tampoco, nadie debería saber de su destino. Tomó una valija
vieja, unas cuantas ilusiones, y subió al tren. Los amigos le ayudaron en aquella aventura. El último vagón le protegió cuando se detuvo
en el pueblo. Todos sus amigos bajaron. Los vio alejarse con las manos en alto, ahora era a él, a quién despedían...quizás para siempre.
Guardó aquella escena, un cuadro pintado en su alma.
El último vagón era su refugio. El traqueteo del tren era su compañero. Afuera el verde de una primavera hermosa daba brillo a la tarde. Escondido entre grandes baúles abrió su pequeña valija, apenas una muda de ropa, una manzana, una mazo de cartas viejas, un reloj grande regalo de su abuela.
Sacó un libro. Una vez su madre antes de morirse le había dicho, un libro es una eterna compañía, él te llevará a otros mundos que jamás visitarás. Su hermano le había conseguido un libro de aventuras de caballeros. La tarde caía, le habían dicho que era un viaje de 10 horas y llegaría entre la luces del amanecer a Montevideo. Ya era el atardecer. Un rey había llamado a la Muerte para guerrear a su lado y que no lo abandonara. Su presencia en el castillo propició al Rey para liberarse de sus enemigos, unos amanecieron ahorcados, su principal ministro apuñalado, una dama envenenada yacía al pie de su portal. El Rey agradecía a la Muerte su ayuda. En los torneos de palacio el Rey veía como la Muerte aniquilaba a sus rivales. Llegó el día de guerrear y la Muerte debía montar su corcel negro y acompañar al Rey a los campos de batalla. Nada detenía al Rey y a la Muerte, se apoderaban de sus rivales y de la Gloría eterna. Quebraba, arrancaba, cortaba, los masacraba a los ejércitos enemigos. La Muerte era su fiel seguidor. Pero las batallas se terminaron y el Rey cansado quiso despedir a la Muerte, y la Muerte le dijo al Rey de volver a palacio, que debía terminar su misión y que lo esperaba a él, en esa madrugada, para cabalgar juntos en su última visita por esas comarcas. El rey sumiso dijo que sí. Simulando se retiró a sus aposentos queriendo escapar, corrió por los pasadizos secretos, llegó a las caballerizas ensilló el corcel más oscuro y salió en la noche cerrada a campo traviesa. Galopando, galopando, se dio cuenta que su caballo era más negro que las tinieblas, y jamás volvería de la oscuridad.
El tren seguía en su rutina de kilómetros. Levantó los ojos del libro, ya no veía para leer. La noche desplegaba su manto de total oscuridad. Intentó abrir la ventana para dejar entrar algún reflejo de la luna que imaginaba salía por el otro lado. Se durmió en el frescor de aquella noche serena.
Entre las hojas de aquel extraño libro de caballería que yacía a sus pies, una luz asomaba de su interior y al unísono salió un as de espadas acerado, giró en el aire, brilló por un instante como una luz mala en la noche, y se clavó en su corazón.

Prudencio Hernández Jr. (c) 2009

domingo, 28 de noviembre de 2010

Puro recuerdo...

Bajo el empedrado del maldito veneno..
quiero morir borracho en tu piel que destiñe..
en tus ojos que son luz de los faroles
de todas mis esquinas que cruzo..
en tus pechos burbujas de vida..
que suben por mi copa al borde del cielo
nada me importa si estas tu metida
conmigo en las ondas que van
y vienen por el vivo universo.
Yo.. en la ciudad perdido entre un tango
que lame las paredes de la locura..
que lleva a mi mente a tus piernas
bailando la retranca de los bajos fondos
solo con mi pensamiento que te llega..
mis labios saben al Dia que me quieras..
y tu Medianoche se esparce en mis ojos
donde te nombro..en Mi noche triste.. del recuerdo..

viernes, 26 de noviembre de 2010

El último guerrero

raudo robo de la luz en la noche..
el alma se corre a los infiernos
cae intensa la ráfaga de fuego
que dejaron los ocasos..
ya nada despierta en la mente
el universo vuelca mieles
que nadie alcanza..
suenan ecos de guerras lejanas
el alma llora en cada niño
el hambre del cuerpo deja huellas..
y en las escasas arcas del dios creador
no hay salvación
las plegarias son nuevas guerras
que nadie vive ya..ni quiere
solo y perdido se levanta
el último guerrero señala al cielo
la victoria esta cerca..

jueves, 25 de noviembre de 2010

Día Internacional de la No violencia contra la mujer.

-Por qué lo haces?
silencio cortado por una mano
apenas un quejido..mató al silencio
Las palabras se repiten..
-Por qué lo haces..y un llanto
muestra su propia respuesta..
Sale la voz de la inocencia..
-No le pegues a mamá..
Ya la bala habia salido
fue un estampido feroz..
La sangre bañó al silencio de muerte.

Cuando la sangre es 
de una mujer maltratada
la herida es de todos

martes, 23 de noviembre de 2010

Era odio negro de la nada

Tanto odio en sus manos tanto odio mató al amor
Tanta enseñanza de muerte y no de vida y justicia.
La ley del hombre se interpreta según convenga
y nació en su mente una descarnada injusticia.
Violó ..asesinó con sus manos carniceras..
en los  campos de concentración en Belzec..
dejó olor a carne humana con sus actos.
Vivió tranquilo en su tierra ni un atisbo de arrepentimiento.
ni por una muerte pagó por Ley Divina..menos por miles.
Se arrastró por el mundo..iba a ser juzgado
y una fría muerte..sin agonía..lo aniquiló.
No pagó sus crímenes..no sufrió en su carne
la propia maldita tortura..su alma oscura impía
no se nutrió del amor.. era odio negro de la nada..
Que no haya paz en su tumba por los siglos de los siglos
tumbas sin nombre lo recibirán con un eterno..olvido.
 


Samuel Kunz, Oficial Nazi, guardián del  campo de concentración de Belzec en la Polonia ocupada, falleció el 18 de noviembre de 2010, antes de que se determinara la fecha de su proceso. Debía ser juzgado por la muerte de casi medio millón de judíos y gitanos.

domingo, 21 de noviembre de 2010

Historia

La Mano del Desierto Obra de Mario Irarrázabal
(En desierto de Atacama Chile)

desierto y ojos serenos buscan
hechizos doblados por la magia..
arcos profusos en arcoiris negros..
motores lejanos pezuñas..avanzan..
sortean la última pupila muerta..
el día espera como un puñal
en oscura  vaina  como la noche..
remolinos de augusta presencia
vuelven del pasado
son reclamos de virreyes perdidos
arena los cubren..
las luces del sudor solo traen
los espasmos de una historia falsa...

domingo, 14 de noviembre de 2010

Acordes

Tu cuerpo guitarra de la noche
toco al filo de la desesperación;
cada nota tuya es una plegaria.
Nos metemos en los acordes,
el diapasón da la nota justa
mientras las cuerdas sostienen
tu piel... tu voz..
a tu ángel de amor..
que vuela a mis sueños..

viernes, 12 de noviembre de 2010

Amante


Muérdeme la soledad..
desaloja éste gris de ausencia..
levanta los colores de tu cuerpo..
recorre con tu alma los senderos de encuentros..
corre al viento vestida con mis caricias..
provócame con las miradas..
con el aroma de tu piel inconclusa...
búscame amante mía de fugaces encuentros
que persigo aún el sueño en donde los dos
seremos ricos en insinuaciones y besos...
ven mi amada sobre las aguas frías de los mares
y cuando llegues entibia mi orilla
te espera con los besos que no encuentras
y que mi boca guarda como tesoro en la arena..
encenderemos las llamas del paraíso con tu piel y la mía..
dejaremos el gris de la ausencia
metido en el invierno de nuestro pasado..
en el infierno de los recuerdos muertos..

miércoles, 10 de noviembre de 2010

Haciendo estrellas

 
Toda blanca la ciudad...
por la helada convertida en fina capa de frío.
Se hace  luz en los reflejos de la noche cerrada,
 fria, angustiante.
Por calles desoladas el viento se ha escondido.
Resbala la noche sin estrellas...y se me mete por los ojos la negrura.
Nada puede quitar el calor de tus palabras que van en mí...
haciendo estrellas.

martes, 9 de noviembre de 2010

El Hijo de Hernández en los GRAMMYS Latinos 2010


La Banda Uruguaya de Rock el Cuartero de Nos compite por los Grammys Latinos el próximo jueves 11 de noviembre en Univisión por Mejor Video de Música. Véanlo
Le deseamos toda la suerte de mundo.

Soy quien soy, no preciso identificación
se bien de donde vengo y donde voy
porque soy lo que soy,
y no quien quieras vos.
Usted me confunde, y no se qué pretende
ya le expliqué pero se ve que no entiende
y esa equivocación es un error grande
yo no soy el hijo de Hernández.
Qué me importa qué diga ese papel
no tengo nada que ver con él
y no voy a mentir aunque me lo demande
yo no soy el hijo de Hernández.
Usted se piensa que soy cínico
y que culpa tengo yo de la casuística
si mi apellido es idéntico
es lógico dice la estadística.
No me siga, ni me pida
que sea cómplice en su mentira.
Soy quien soy, no preciso identificación
se bien de donde vengo y donde voy
porque soy lo que soy,
y no quien quieras vos.
Mi personalidad no va a cambiar
porque alguien diga como tengo que actuar
pero yo no permito que a mi nadie me mande
yo no soy el hijo de Hernández.
No voy a ser otro porque a usted le conviene
ni aunque mi declaración me condene
se quien soy ande donde ande
yo no soy el hijo de Hernández.
No entiendo nada de genética
pero aun no estoy tan esclerótico
como para creer que soy la réplica
en mi básico árbol genealógico.
No me siga, ni me pida
que sea cómplice en su mentira.
Soy quien soy, no preciso identificación
se bien de donde vengo y donde voy
porque soy lo que soy,
y no quien quieras vos.
Se de donde vengo, se donde voy
por eso se donde estoy,
y no me avergüenza lo que soy
Se cual es mi lugar, y a donde pertenezco
lo que no me corresponde y lo que merezco
Soy sangre de mi sangre, y soy mis costumbres,
Soy mis hábitos y códigos y mis incertidumbres
Soy mis decisiones y mis elecciones
Soy mis acciones, solo y en la muchedumbre
Soy mis creencias y mis carencias,
soy mi materia y mi esencia
Soy mi presencia y mi ausencia,
mi conciencia y mi apariencia
Soy mi procedencia
Soy mi herencia y mi experiencia
Soy mi pasado y mi vigencia
y esa vivencia es la referencia
que con otros me une y me diferencia
Por eso no me pida que mi camino desande,
seguiré gritando aunque me desbande
y que mi voz rebote contra los Andes
Que yo no soy el hijo de Hernández
No, no soy el hijo de Hernández
No, no soy el hijo de Hernández
No, no soy el hijo de Hernández
No, no soy el hijo de Hernández.
Soy quien soy, no preciso identificación
se bien de donde vengo y donde voy
porque soy lo que soy,
y no quien quieras vos.

viernes, 5 de noviembre de 2010

Mi último beso.


dónde te beso..
mis labios han marcado tu cuerpo..
en mi boca deshojan tu piel mis suspiros..
en cada mirada prolongo deseos..
dime dónde te beso..
si tu boca rosa de los vientos..
esta colmada de mis besos
dónde ..dónde te beso
en tus pies..tus senos.. tu cuello..
dónde te beso..ya no hay lugar..espacio..
distancia..dónde mis labios no se posen..
dime amor..dónde quieres ..
mi último beso

miércoles, 3 de noviembre de 2010

En tus manos

tómame entre tus labios
llévame al abismo de tu lengua..

mójame de tu fluír mágico..
encárnate en mí..no dejes
nada de tí fuera..
entra en la sangre de luz
que acelerada bajo la piel sobra..
y enrojece llevando vida..
nada se pierde todo se transforma..
cuanto tus ojos encienden mi vida...
y me rehaces en tus manos..

lunes, 1 de noviembre de 2010

La flor del mal

La flor del mal. Obra de Maribel Portela

Suena la misma canción que  canta a la muerte,
la que se pierde en los camposantos
llenos de flores que nadie quiere.
Sonríen los colores la efímera vida
mientras la eternidad
será un hoyo negro en la tierra oscura...
Es un segundo lo que dura la muerte
después de la vida y ya es muerte eterna.
El cielo gris ocupa los muros, los patios invernales.
Los espejos quietos dudan entre la luz y las sombras,
en un silencio sepulcral se oye la lejanía del mar
parece traer un rumor...una voz que no dice nada.
Y el último recuerdo la flor del mal...
cortada con frío acero que no crece y sola se muere.