La IA mató a la Poesía... al poeta, y a la vida. Fue una muerte pensada a sangre fría. La IA escribe sin amor..al amor. Sin besar, sin abrazar, sin ver, ni sentir, vive sin saber del dolor. Ya nada queda de aquella alegría. La poesía... Se fue por un callejón sin salida.

Y aqui sigo con el freno de mano puesto.. encallado en las arenas movedizas de la memoria.. oteando el horizonte donde ya no existen ni los deseos ni los recuerdos. Nadie rescata lo descartable.. nadie se sumerge buscando heridas aunque sigan a flote entre tanta chatarra.