domingo, 11 de septiembre de 2011

Nicanor Parra cumplió 97 años. Gran poeta y antipoeta

Nicanor Parra, Chile, 1914. Su antipoesía directa y a veces cruel, representa un sendero claro en el arte de transmitir. Es uno de mis preferidos y uno de los más grandes poetas de todos los tiempos. Le rindo mi homenaje con dos pequeñas muestras de su frondosa producción en donde podrán captar el mundo del poeta, y el mundo donde se mueve, claves de su vigencia en el tiempo.

La víbora.

Durante largos años estuve condenado a adorar a una mujer despreciable,
sacrificarme por ella, sufrir humillaciones y burlas sin cuento,
trabajar día y noche para alimentarla y vestirla,
llevar a cabo algunos delitos, cometer algunas faltas,
a la luz de la luna realizar pequeños robos,
falsificaciones de documentos comprometedores,
so pena de caer en descrédito ante sus ojos fascinantes.
En horas de comprensión solíamos concurrir a los parques
y retratarnos juntos manejando una lancha a motor,
o nos íbamos a un café danzante
donde nos entregábamos a un baile desenfrenado
que se prolongaba hasta altas horas de la madrugada.
Largos años viví prisionero del encanto de aquella mujer
que solía presentarse a mi oficina completamente desnuda
ejecutando las contorsiones más difíciles de imaginar
con el propósito de incorporar mi pobre alma a su órbita
y, sobre todo, para extorsionarme hasta el último centavo.
Me prohibía estrictamente que me relacionase con mi familia.
Mis amigos eran separados de mí mediante libelos infamantes
que la víbora hacía publicar en un diario de su propiedad.
Apasionada hasta el delirio no me daba un instante de tregua,
exigiéndome perentoriamente que besara su boca
y que contestase sin dilación sus necias preguntas,
varias de ellas referentes a la eternidad ya la vida futura,
temas que producían en mí un lamentable estado de ánimo,
zumbidos de oídos, entrecortadas náuseas, desvanecimientos prematuros
que ella sabía aprovechar con ese espíritu práctico que la caracterizaba
para vestirse rápidamente sin pérdida de tiempo
y abandonar mi departamento dejándome con un palmo de narices.

Esta situación se prolongó por más de cinco años.
Por temporadas vivíamos juntos en una pieza redonda
que pagábamos a medias en un barrio de lujo cerca del cementerio.
(Algunas noches hubimos de interrumpir nuestra luna de miel
para hacer frente a las ratas que se colaban por la ventana).
Llevaba la víbora un minucioso libro de cuentas
en el que anotaba hasta el más mínimo centavo que yo le pedía en préstamo;
o me permitía usar el cepillo de dientes que yo mismo le había regalado
y me acusaba de haber arruinado su juventud:
lanzando llamas por los ojos me emplazaba a comparecer ante el juez
y pagarle dentro de un plazo prudente parte de la deuda
pues ella necesitaba ese dinero para continuar sus estudios.
Entonces hube de salir a la calle y vivir de la caridad pública,
dormir en los bancos de las plazas,
donde fui encontrado muchas veces moribundo por la policía
entre las primeras hojas del otoño.
Felizmente aquel estado de cosas no pasó más adelante,
porque cierta vez que yo me encontraba en una plaza también
posando frente a una cámara fotográfica
unas deliciosas manos femeninas me vendaron de pronto la vista
mientras una voz amada para mí me preguntaba quién soy yo.
Tu eres mi amor, respondí con serenidad.
¡Ángel mío, dijo ella nerviosamente,
permite que me siente en tus rodillas una vez más!
Entonces pude percatarme de que ella se presentaba ahora
 provista de un pequeño taparrabos.
Fue un encuentro memorable, aunque lleno de notas discordantes:
me he comprado una parcela, no lejos del matadero, exclamó,
allí pienso construir una especie de pirámide
en la que podamos pasar los últimos días de nuestra vida.
Ya he terminado mis estudios, me he recibido de abogado,
dispongo de un buen capital;
dediquémonos a un negocio productivo, los dos, amor mío, agregó,
lejos del mundo construyamos nuestro nido.
Basta de sandeces, repliqué, tus planes me inspiran desconfianza.
Piensa que de un momento a otro mi verdadera mujer
puede dejarnos a todos en la miseria más espantosa.
Mis hijos han crecido ya, el tiempo ha transcurrido,
me siento profundamente agotado, déjame reposar un instante,
tráeme un poco de agua, mujer,
consígueme algo de comer en alguna parte,
estoy muerto de hambre,
no puedo trabajar más para ti,
todo ha terminado entre nosotros.

LOS VICIOS DEL MUNDO MODERNO
Los delincuentes modernos
Están autorizados para concurrir diariamente
a parques y jardines.
Provistos de poderosos anteojos y de relojes de bolsillo
Entran a saco en los kioskos favorecidos por la muerte
E instalan sus laboratorios entre los rosales en flor.
Desde allí controlan a fotógrafos y mendigos que deambulan por los alrededores
Procurando levantar un pequeño templo a la miseria
Y si se presenta la oportunidad llegan a poseer a un lustrabotas melancólico.
La policía atemorizada huye de estos monstruos
En dirección del centro de la ciudad
En donde estallan los grandes incendios de fines de año
Y un valiente encapuchado pone manos arriba a dos madres de la caridad.

Los vicios del mundo moderno:
El automóvil y el cine sonoro,
Las discriminaciones raciales,
El exterminio de los pieles rojas,
Los trucos de la alta banca,
La catástrofe de los ancianos,
El comercio clandestino de blancas realizado por sodomitas internacionales,
El auto-bombo y la gula
Las Pompas Fúnebres
Los amigos personales de su excelencia
La exaltación del folklore a categoría del espíritu,
El abuso de los estupefacientes y de la filosofía,
El reblandecimiento de los hombres favorecidos por la fortuna
El auto-erotismo y la crueldad sexual
La exaltación de lo onírico y del subconsciente en desmedro del sentido común.
La confianza exagerada en sueros y vacunas,
El endiosamiento del falo,
La política internacional de piernas abiertas patrocinada por la prensa reaccionaria,
El afán desmedido de poder y de lucro,
La carrera del oro,
La fatídica danza de los dólares,
La especulación y el aborto,
La destrucción de los ídolos.
El desarrollo excesivo de la dietética y de la psicología pedagógica,
El vicio del baile, del cigarrillo, de los juegos de azar,
Las gotas de sangre que suelen encontrarse entre las sábanas de los recién desposados,
La locura del mar,
La agorafobia y la claustrofobia,
La desintegración del átomo,
El humorismo sangriento de la teoría de la relatividad,
El delirio de retorno al vientre materno,
El culto de lo exótico,
Los accidentes aeronáuticos,
Las incineraciones, las purgas en masa, la retención de los pasaportes,
Todo esto porque sí,
Porque produce vértigo,
La interpretación de los sueños
Y la difusión de la radiomanía.

Como queda demostrado, el mundo moderno se compone de flores artificiales
Que se cultivan en unas campanas de vidrio parecidas a la muerte,
Está formado por estrellas de cine,
Y de sangrientos boxeadores que pelean a la luz de la luna,
Se compone de hombres ruiseñores que controlan la vida económica de los países
Mediante algunos mecanismos fáciles de explicar;
Ellos visten generalmente de negro como los precursores del otoño
Y se alimentan de raíces y de hierbas silvestres.
Entretanto los sabios, comidos por las ratas,
Se pudren en los sótanos de las catedrales,
Y las almas nobles son perseguidas implacablemente por la policía.

El mundo moderno es una gran cloaca:
Los restoranes de lujo están atestados de cadáveres digestivos
Y de pájaros que vuelan peligrosamente a escasa altura.
Esto no es todo: Los hospitales están llenos de impostores,
Sin mencionar a los herederos del espíritu que establecen sus colonias en el ano de los
recién operados.
Los industriales modernos sufren a veces el efecto de la atmósfera envenenada,
Junto a las máquinas de tejer suelen caer enfermos del espantoso mal del sueño
Que los transforma a la larga en unas especies de ángeles.
Niegan la existencia del mundo físico
Y se vanaglorian de ser unos pobres hijos del sepulcro.
Sin embargo, el mundo ha sido siempre así.
La verdad, como la belleza, no se crea ni se pierde
Y la poesía reside en las cosas o es simplemente un espejismo del espíritu.
Reconozco que un terremoto bien concebido
Puede acabar en algunos segundos con una ciudad rica en tradiciones
Y que un minucioso bombardeo aéreo
Derribe árboles, caballos, tronos, música.
Pero qué importa todo esto
Si mientras la bailarina más grande del mundo
Muere pobre y abandonada en una pequeña aldea del sur de Francia
La primavera devuelve al hombre una parte de las flores desaparecidas.

Tratemos de ser felices, recomiendo yo, chupando la miserable costilla humana.
Extraigamos de ella el líquido renovador,
Cada cual de acuerdo con sus inclinaciones personales.
¡Aferrémonos a esta piltrafa divina!
Jadeantes y tremebundos
Chupemos estos labios que nos enloquecen;
La suerte está echada.
Aspiremos este perfume enervador y destructor
Y vivamos un día más la vida de los elegidos:
De sus axilas extrae el hombre la cera necesaria para forjar el rostro de sus ídolos.
Y del sexo de la mujer la paja y el barro de sus templos.
Por todo lo cual
Cultivo un piojo en mi corbata
Y sonrío a los imbéciles que bajan de los árboles.




De Poemas y antipoemas (Santiago, 1954)

Biografia de Nicanor Parra
http://es.wikipedia.org/wiki/Nicanor_Parra

Ensayos, reseñas, manifiestos, entrevistas, artículos, testimonios sobre Nicanor Parra.
http://www.letras.s5.com/archivoparra.htm
 
Selección de algunos de sus antipoemas.
http://amediavoz.com/parra.htm

El antipoeta no puede alabar a la Madre Naturaleza, ni cantar los triunfos de los héroes, porque todo se ha vuelto confuso y desesperante. Debe actuar en la realidad y no en la fantasía. Lo cierto es que, sea como sea, el antihéroe es un humorista que ironiza y ridiculiza todas las situaciones.

TEST
Qué es un antipoeta:
Un comerciante en urnas y ataúdes?
Un sacerdote que no cree en nada?
Un general que duda de sí mismo?
Un vagabundo que se ríe de todo
Hasta de la vejez y de la muerte?
Un interlocutor de mal carácter?
Un bailarín al borde del abismo?
Un narciso que ama a todo el mundo?
Un bromista sangriento
Deliberadamente miserable?
Un poeta que duerme en una silla?
Un alquimista de los tiempos modernos?
Un revolucionario de bolsillo?
Un pequeño burgués?
Un charlatán?
                    Un dios?
                                 Un inocente?
Un aldeano de Santiago de Chile?
Subraye la frase que considere correcta.

Qué es la antipoesía:
Un temporal en una taza de té?
Una mancha de nieve en una roca?
Un azafate lleno de excrementos humanos
Como lo cree el padre Salvatierra?
Un espejo que dice la verdad?
Un bofetón al rostro
Del presidente de la Sociedad de Escritores?
(Dios lo tenga en su santo reino)
una advertencia a los poetas jóvenes?
Un ataúd a chorro?
Un ataúd a fuerza centrífuga?
Un ataúd a fuerza centrífuga?
Un ataúd a gas de parafina?
Una capilla ardiente sin difunto?

Marque con una cruz
La definición que considere correcta.


“¿Qué es poesía?” , se pregunta Parra. El mismo se responde:
“La fundación del ser por la palabra
Todo lo que se mueve es poesía
Lo que no cambia de lugar es prosa
Pero ¿qué es poesía? Todo lo que nos une es poesía
Sólo la prosa puede separarnos
Sí, pero ¿qué es poesía?
Vida en palabras
Un enigma que se niega a ser descifrado
Por los profesores
Un poco de verdad y una aspirina
Antipoesía eres tú”



 
 

13 comentarios:

Taty Cascada dijo...

"Durante medio siglo la poesía fue el paraíso del tonto solemne, hasta que vine yo y me instalé con mi montaña rusa"...Éste es mi compatriota, nuestro respetado Nicanor, nuestro anti poeta. Hermano de la gran Violeta, de Roberto y de Eduardo -el tío Lalo-. Los genes fueron poderosos en ésta familia, los genes crearon grandes artistas y le dieron vida a éste poeta, a éste anti poeta de los versos irónicos y sarcásticos.
Un abrazo Prudencio.

María dijo...

Regreso de una ausencia perdida entre los largos brazos del largo y cálido verano y empiezo a incorporarme a nuestro mundo de palabras y sentimientos para encontrar en tu Sur, este magnífico post sobre Nicanor Parra.
Como siempre eres un derroche de conocimiento, generosidad y amor que inunda mi corazón cuando lo tocas.
Gracias por tu presencia en mi ausencia y gracias por tu derroche en en el regreso desde una vida que por la que he estado luchando durante tanto tiempo y ahora empieza a ser completa y hermosa realmente.
Un beso y mi cariño, poeta.

Juan L. Trujillo dijo...

Este anti poeta que también sabe decir:

"Además una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido"

merece todo nuestro elogio y nuestro respeto
Un abrazo.

Luján Fraix dijo...

HOLA QUERIDO AMIGO
ME GUSTA ESTE POETA QUE CASI NO CONOCÍA.
EL ANTI-POETA NOS HABLA CON LA REALIDAD EN LAS MANOS... QUIZÁ ES UNA FORMA DE POESIA MAS DIRECTA Y CRUDA, MENOS IDEALISTA.

BESITOS
EXCELENTE ENTRADA-

PD GRACIAS POR SALUDARME EL DIA DE MI CUMPLEAÑOS, QUE CUMPLA CADA VEZ MENOS JIJIJIIII OJALÁ!!!

CARIÑOS

Vinicius.C dijo...

Prudencio Hola mi amigo!

He estado leyendo un poco más como tú, algo bueno y me encanta tu blog!

Un fuerte abrazo, gracias por su amabilidad!

Te esperamos en el alma!

Jessenia dijo...

Gracias por darlo a conocer.

Me quedo con estas frases:

"Tratemos de ser felices, recomiendo yo, chupando la miserable costilla humana.
Extraigamos de ella el líquido renovador"

Ser auténtico no cotiza en bolsa.

Un abrazo

Jessenia dijo...

Que me comí:

"Por desgracia, ser auténtico no cotiza en bolsa"

Poemas del Alma dijo...

•★´¨) Querido Prudencio
¸.•☆¨) Gracias por tu cariño
(¸.•´ y por tus palabras
`•. ) llenas de ternura
¤ .•) Con amigos como Tu
(.•´ la vida es mas bella.
★.¤ ´¨) ¤ .•´¸.•☆´¨) ¸.•★¨¨¨)
(¸.•´ (¸.•` ☆★.....☆★( `•.¤ `•.¸ ) ¤
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___________BESITOS¸.•★¨¨¨)
★.¤.Que Dios te bendiga!!!.¤.★

No quiero un millón de Amigos,
Mas vale pocos y bueno como Tu.
Siempre voy hacerme de un ratito
Para visitarte, los amigos no se
olvidan. Estas en mi corazón.
★________ Noemí________★

Te dejo un span-cito lleno de cariño.

Prudencio Hernández Jr dijo...

Mi querida Noe..
Ha sido un placer conocerte por estas tierras de blogs..tierra de nadie..siempre tienes la puerta abierta para volver...y ya sabes la gente que vale..nunca se va..
Las personas de ley y nobles que a pesar de todo hay por aqui.. te extrañaremos mucho en este mundo bloguero..
Has sido una amiga gentil llena de optimismo contagioso..
Solo deseo que en los nuevos empredimientos en tu vida junto a los tuyos..los sueños mas hermosos siempre te acompañen..y no olvides de sonreir...la vida se lleva mejor..
Sé feliz Noemí..hazlo!!!!
Hasta siempre amiga..

Elizabeth dijo...

hola Prudencio

Gracias por el homenaje a este gran poeta y compatriota. Tambien es mi poeta favorito y en mi mesa de noche siempre hay un libro de poemas de Parra que acompaña mi insomnio.

Gracias otra vez y no dejo de emocionarme con su poesia y su voz.

un beso desde Chile

Mercedes Ridocci dijo...

Pues no se muy bien que decirte.

Con todos mis respetos, demasiada "palabrería" , parecen un manifiesto sus poemas. Tengo una concepción de la poesía un poco diferente. Eso no quita que me hayan gustado mucho algunos de sus versos.

"Antipoeta" "Poeta" ¡que más da lo que diga la etiqueta del tarro, si lo que importa es lo está dentro.

Un abrazo que se dirige a esa incipiente primavera desde este incipiente otoño

Mercedes

Maritza dijo...

Tremendo homenaje el que le rindes a este coterráneo! Inmenso en las letras populares...

Abrazos.

Prudencio Hernández Jr dijo...

FELICIDADES AL PUEBLO CHILENO...y a Nicanor Parra GANADOR del máximo premio de las letras hispano parlantes..
el CERVANTES 2011. España la cuna del castellano se rinde a sus pies..
Merecido Premio EL CERVANTES 2011 a unos de los escritores vivos mejores del mundo..