martes, 27 de diciembre de 2011

Veinte doce...



2012 será un año muy especial, no pasará por un año más, será el año que todos recordaremos. Daremos definitivamente vuelta a muchas páginas oscuras y ya no volverán. No todo cambiará, pero habrá nuevas etapas que deberemos cumplir para vivir este Mundo llenos de luz y amistad. Solo tendremos pensamientos positivos, el amor y el derecho a la vida podrán tener el lugar que nunca debieron abandonar. No se hablará más de Paz ni de Libertad, pero habrá Paz y Libertad. No se hablará más de pobreza y poco a poco desaparecerá. No se hablará más de odio porque solo hablaremos de amor y felicidad. Cada uno ocupará su lugar solo por sus merecimientos..y quien reniegue del amor de los demás, solo logrará relegarse y perderse lo mejor de la vida: VIVIRLA CON AMOR.



Brindo homenaje al Gran Joan Manuel Serrat el Nano en el día de su cumple 68. Feliz día Maestro!!

sábado, 17 de diciembre de 2011

Divididos están nuestros corazones.

 
No es que todos queramos ser buenos o malos y  que estemos divididos en mitad y mitad.
No es que seamos buenos o malos sino que todos tenemos esos enfrentamientos en nuestro corazón.
No es que seamos personas partidas sino que esa división nos parte a nosotros mismos.

Sí... digamos a las personas que son sinceras y nobles y no solo las que nos sirven para un fin.
Sí... busquemos lo bueno en nosotros para alejar lo malo y nos sentiremos en un mundo mejor
Sí... de nosotros depende nuestra felicidad para que el entorno brille para todos igual..


Les deseo una Navidad 2011 diferente y los encuentre llenos de paz y amor para dar...

domingo, 11 de diciembre de 2011

Busquemos..

            The Wave. Obra de Seignac Guillaume

Ven rimemos la vida
dame tu mano y tu mirada..
dancemos las caricias
desprendamos las sustancias
cabalguemos el silencio
mezclemos los ecos
besemos labios y pechos
ven busquemos ese sitio..ese lecho
donde la noche sea luz de pieles
el atardecer calor y mieles
los colores aire de suspiros
y el mar sea un delirio
para abrazarnos hasta el amanecer..
y a nadie pertenecer...

martes, 6 de diciembre de 2011

Deseo de luz.



Obra: de Katia San Millan 

Hay una nota
en tus labios..
un suave gemido
a desesperación..
borrasca de un mar
encendido  por el amanecer..
es un beso que se crea..
el beso de tu boca..
deseo de luz
que mi boca espera.


jueves, 1 de diciembre de 2011

Lo siento Maestro

    El olvido no pudo hacer su trabajo. Hoy sabemos que eran del Pedagogo y Periodista fundador de Marcha, desaparecido en la Dictadura Militar del Uruguay en 1977, Maestro Julio Castro, los restos encontrados hace un mes en un predio militar  bajo 1 metro cuarenta centímetros de tierra. Lo más lamentable es que fue secuestrado y torturado durante solamente 3 días e inmediatamente ejecutado. 34 años después, esta noticia hoy nos invade de emociones encontradas.
Siempre se pide, se manifiesta , se usa como caballito de batalla y en distintos órdenes de la vida, que no podemos estar atados al pasado. Pero en el caso de detenidos desaparecidos la memoria colectiva no puede perder el contacto con la realidad y la actualidad, por que desde el fondo del ser humano, siempre se busca JUSTICIA.  Esta noticia produce conmoción y tristeza, pero a su vez es un momento de reflexión y de búsqueda más profunda de otros casos que aún el tiempo no ha podido tapar de tierra, sí de rabia sí de impotencia, de una época que nunca más queremos volver a padecer. Seguiremos buscando la verdad.
Solamente pido, como ciudadano de esta tierra solidaria del sur, una oración y un: Lo siento Maestro.
Brilla en la noche eterna tu voz..
tu presencia Maestro.
Llenaste de vida los momentos
y hoy frente a tus restos..
queremos ser más Orientales
y amar más a ésta tierra bendita
creciendo..regada con tu sangre...

desde el día que desapareciste .


Otros enlaces  importantes para conocer vida y obra de Julio Castro
http://www.juliocastro.edu.uy/

http://www.analisis.edu.uy/monografias/juliocastro_betemps.pdf

domingo, 27 de noviembre de 2011

Decir lo mismo con otras palabras..

Muchas veces tenemos en nuestro frente la solución y damos vueltas y vueltas y volvemos al mismo lugar. A veces con una simple idea, unas palabras sumadas a otras o con nuevas palabras más descriptivas nos hacemos entender, y el mundo a nuestro alrededor cambia.
Siempre que podamos busquemos las palabras justas estén donde estén, para cambiar el momento que vivimos, y veremos renacer la esperanza..por la vida.

viernes, 25 de noviembre de 2011

Hoy y siempre..rompe las ataduras.

 Transfórmate rompiendo las ataduras. 
No dejes que nadie te toque..nadie te grite.. nadie te abuse..eso te hará mal. 
Hoy ..y siempre...sé tú misma...no lo que quieran que seas los demás...

lunes, 21 de noviembre de 2011

Quiero


Tus pupilas llenas de mi
hacen otro día..
sin tus ojos ya no puedo vivir..
son ternura en mis noches más oscuras..
y son fuego al atardecer ..
para volver encendidos al alba.

Quiero tu boca que es mi calma  ..
quiero tu mirada que me lleve el alma..

martes, 15 de noviembre de 2011

Acariciando mis despojos...


Boca de lobo hambriento la noche
me quiso robar tu sueño..
el alma inmaculada del amor encerró
una estrella fugaz en cielo abierto..
y te trajo desnuda en luna llena
vestida de mar acariciando mis despojos..
maté uno a uno todos los recuerdos..
y me quedé renaciendo en el iris de tus ojos..

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Digo mujer y se inunda el mundo de pasión...

    Obra: Metamorphosis Art Woman and Horses  de Octavio Ocampo

Digo mujer..pienso amor..
y siento venir la paz
remanso de ojos
de piel siempre a  cultivar..
digo mujer y pienso en
tus formas..tu mirada..y tu amor
digo mujer y siento..
la voz de mi madre..
las caricias de mis hijas..
la ternura de mi nieta..
la sonrisa sin igual de mi amiga..
Digo mujer y enlazo
dos ojos con  los míos
dos almas en una
mi mujer amada y yo.
Siento venir el crujir
de su vestido..su andar
sereno calmo..y hacemos el amor .
Siento el amanecer bullir
en tu boca..cuando dices: buen día mi amor.
Digo mujer  y se inunda el mundo de pasión.

El amor no es fantasía.. el amor es poesía
el amor eres tú... mujer amor.

viernes, 4 de noviembre de 2011

Puedo dejarte

Puedo dejarte sin piel
y volvértela a poner con mis besos,
arrojarme a tus brazos sin nunca llegar,

hacer llover sobre tu pelo
y secártelo a suspiros de sol..

Puedo llegar a repetir mil veces tu nombre,
arrancarte el corazón
y devolvértelo enamorado.

Puedes dejarme ciego, y darme luz..
con solo saber que llegas.
Puedo ser piedra; tu amante fiel
mientras seas la rosa en mi jardín sin fin..
todo podemos ser cuando nos amamos;

hasta dios nos eleva sobre la creación
y nos arroja al silencio del universo.

domingo, 30 de octubre de 2011

El Hum

    Quizás solo pretendía entender aquel silencio que se expandía sobre los techos y caía en una arboleda en que la vista deslizaba. Aquel verde oscuro mezcla de mar revuelto y marejada, le parecía una ola de hojas rítmicas que el viento embravecía. Cómo podría haber viento en aquel lugar y a 200 metros el silencio y la quietud paralizaba hasta el tiempo. Dos mundos nacían en el mismo lugar. Bajaba de los cielos una sombra resquebrajada, y él testigo solitario perdido en un paraje desconocido. Aspecto imponente de estructura metálica marcada por logos lejanos de un marrón apagado, bajo una humareda, que desviaban la atención. Extrañas formas cambiantes se sostenían en el aire arremolinado. Los ojos sin parpadear idealizaban el momento. Casi imperceptible un sonido, hum que paralizaba, hacía volar descontrolados a los pequeños pájaros transformados en bólidos. Sus ojos armados de paciencia extrema no asumieron el tiempo en que todo pareció desaparecer y volver a su sitio. 
  Sin viento, inmóvil el entorno, la arboleda intacta volvió a guardar su secreto, y comenzó un zumbido implacable que sacudía toda  la Tierra, desde sus propias entrañas.

lunes, 24 de octubre de 2011

Aún en la orilla más lejana te tendré cerca...

                                                               Obra "Cosa de dos" de Puigmartí

Se desnudan los ojos de la noche en tus ojos..
vibra el horizonte cuando una canción suena
y llega tu piel..nube silente en mi cielo azul..
no puedo alcanzarla..a tu orilla te vas
solo miro al sol que graba en el cielo tu nombre
y siento palpitar la piel de día en mis heridas..
y corro hacia el mar..viendo un velero navegar..
allí te vas envuelta en la bruma del puerto..
volverás al alba mi amor..cuando el sol
vuelva acunar mi sueño contigo..lejos del mar.




viernes, 21 de octubre de 2011

Llegaste

  Obra: White chemise de Gary Benfield

Será qué la noche
trae más tu recuerdo...
Me recuesto en tu espalda
llena de estrellas
y te digo que deseo
sentir de tus labios
la palabra amor..
amor me dices y se pierde
en la inmensidad el eco..
llena el espacio tu voz..
acaban las distancias..
me rodea  tu mirada...
y llega  tu piel
que quiere mis besos.

lunes, 17 de octubre de 2011

BUZONES PARA BEBES.

En realidad amigos, me enteré hoy de la existencia de ésta especie de buzón. Quizás mucho de ustedes lo conozcan, hace 10 años que están instalados en muchos países europeos y hace 4 en Japón, pero resulta que sigue extendiéndose por el mundo. El sistema parece seguro, se instala cerca de la entrada de un hospital o una iglesia, y una vez que se abre la puerta del mecanismo, se activa una cámara de vigilancia, al tiempo que una alarma alerta al personal médico del hospital para que pueda recuperar el bebé abandonado lo antes posible, y brindarle los primeros cuidados médicos.
Personalmente me siento sorprendido que exista este tipo de artefacto que atenta contra la dignidad humana. Es un llamador para que mujeres inescrupulosas dejen a su hijos recién nacidos abandonados y desinteresándose del caso pasando la responsabilidad a otras personas e Instituciones del Estado. 
Los que defienden este sistema dicen que muchos niños podrían salvarse, porque  madres desaprensivas dejan sus hijos abandonados en cualquier lugar y a veces son víctimas de perros callejeros o de muerte por frío o inanición, y se lograría bajar índices de infanticidio. Otros dicen que ese niño será adoptado, pero este caso casi siempre ocurre donde sea que ese niño sea abandonado. También he visto comentarios que estos buzones inhiben a la mujer a hacerse un aborto, cosa que pongo en tela de juicio porque el aborto va en aumento, pero creo que es la única razón por la cual tengo un poco de consideración por estos artefactos.
Creo que debería fortalecerse la educación sexual; el uso del condón, el manejo del sexo responsable, y si después el hecho ocurre de todas maneras o sea, la llegada de un hijo no deseado,  tomar medidas para que ese bebé mantenga su identificación y sepa quien son sus padres biológicos, que es un derecho de todo ser humano saber sus orígenes. Estoy en contra del parto anónimo.
De cualquier manera es otro  tema controvertido, uno más de ésta sociedad que no sabe como hacer para ocultar su fragilidad, y al mismo tiempo inventa sistemas para proteger a los que cometen delitos, porque al final de cuentas, abandonar un bebé a la intemperie o en un buzón realizado para ese fin, sea como sea, es un delito.
Lo ideal sería que éstas especie de depósitos, no existieran.
Me gustaría saber vuestra opinión sobre este sistema que está tomando vigencia en muchas ciudades del mundo.


Algunas direcciones para saber más de buzones para bebés abandonados:


Buzones para bebés-niñas en la India
http://www.bebesymas.com/noticias/cunas-para-abandonar-a-las-ninas-en-la-india

Cabina para bebés no deseados en Italia
http://www.bebesymas.com/otros/cabinas-en-roma-para-abandonar-bebes-no-deseados


Baby box
http://www.bebesymas.com/otros/baby-box-la-polemica-esta-servida

jueves, 13 de octubre de 2011

Nueva Naturaleza

he sentido el olor a tierra nueva..
he respirado la piel recién nacida..
se acerca la tormenta de los tiempos..
trae a la nueva naturaleza envuelta
se eleva el canto de los ancestros..
el mar busca su grandeza..
el verde tomará su lugar..
el agua limpia volverá..
el aire puro incontaminado será
el espíritu ancestral será fuego sagrado..
el niño nacerá entre nosotros por amor
el águila volará libre transformado en juventud
los elegidos correrán por campos nuevos
unirán sus voces..sus almas peregrinas serán una..
siento 
el Universo abrirse..nacerá una nueva naturaleza.
 .

sábado, 8 de octubre de 2011

STEVE JOBS Y LA FE DE LOS TIEMPOS QUE CORREN


En ocasiones la vida nos golpea con un ladrillo en la cabeza. No pierdan la fe. Estoy convencido que lo único que me permitió seguir fue que yo amaba lo que hacía. Tienen que encontrar lo que aman. Y eso es tan válido para el trabajo como para el amor. El trabajo llenará gran parte de sus vidas y la única manera de sentirse realmente satisfecho es hacer aquello que crean que es un gran trabajo. Y la única forma de hacer un gran trabajo es amar lo que se hace. Si todavía no lo han encontrado, sigan buscando. No se detengan. Al igual que con los asuntos del corazón, sabrán cuándo lo han encontrado. Y al igual que cualquier relación importante, mejora con el paso de los años. Así que sigan buscando. Y no paren. No pierdan la fe.

IMPACTANTE DISCURSO DE STEVE JOBS (VIDEO sub-titulado)

EL MISMO DISCURSO MAGISTRAL (PARA LEER y BAJAR)

BIOGRAFIA DEL FUNDADOR DE APPLE


martes, 4 de octubre de 2011

Yo solo puedo

                                                                              Obra de Puri Martins.

Yo solo puedo estar
a tu lado
recogiendo tus restos más hermosos,
los que vas dejando
para guardarlos en mi alma...

Orbitas mi vida y yo
te observo en mis noches
y  en mis días de soledad,
esa soledad enquistada
que se transforma en melancolía
mientras la vida pasa...

sábado, 1 de octubre de 2011

Muerte y vida en Madrid

Este cuento lo escribí  hace 5 años. Me llamó poderosamente la atención cuando sentí las noticias  anoche en la tv,  que en una Iglesia de Madrid había ocurrido una catástrofe; enseguida lo asocié con este cuento..y fíjensen las paradojas de la vida, o las situaciones tan similares entra la ficción y la realidad.

La mano del loco.

Presumía  entre nubes la noche de su soledad. Era aterrador el pensamiento suicida de su decisión. Su mano acariciaba el acero bruñido de un arma. Por un momento sintió el sudor frío de su frente que en gotas implacables le traían desesperanza. Su boca seca tragaba la indignación, y su voz gutural solo era un eco seco sin palabras. Clavaba la mirada en el luminoso de un pasacalle, y los colores apagados marcaban lo descuidado de su presencia. El cigarro bizarro en sus labios, la barba rubicunda y las arrugas brillosas, tomaban colores y hasta alegraban el gesto adusto mediático de terror. Toda la noche merodeando la zona que lo vio crecer. Su cabeza no lograba despejarse, su dios lo había abandonado, lo había dejado en las calles, le quitaba sus sueños, y hasta su comida. Su mente se iba cerrando agolpando heridas, hasta que la última  determinación asumió todas sus ideas despojándolo de su poco raciocinio...y se  lanzó puertas adentro disparando su arma insaciable. Nada lo detuvo solo el altar; se arrodilló por última vez, elevó su vista, ya no tenia pensamientos; el caño frío acarició sus labios y el plomo de una bala no dejaría más huellas de su miserable vida.

Prudencio Hernández Jr (c) 2006

Muerte y vida en Madrid.



La vida es un instante...la muerte también
dos corazones se detienen..en la casa del Señor
la madre y el hijo soñado..heridos de muerte...
ya no se respeta la fe..ni el rezar en silencio..
la locura se desata en la casa del Señor..
en plena nave de la iglesia...madre e hijo fetal..
tendidos esperan la muerte..en la casa del Señor
una bala con destino mortal..pudo con una vida..
en el vientre de la madre aún vida!!!..
premura.. desesperación en la casa del Señor...
la muerte nadie la detenía la muerte no espera
manos humanas llegaron..a la casa del Señor
abrieron aquel vientre muerto portador de vida
y un niño sintió en el aire la vida..en la casa del Señor.


Toda la crónica cruel de un momento (video)
http://www.lasexta.com/sextatv/alrojovivo/madrid_pendiente_del_asesinato_en_la_iglesia_de_sta_maria_del_pinar/269883/5351

Asesinato en una Iglesia de Madrid
http://blogs.periodistadigital.com/dialogosinfronteras.php/2011/09/30/el-asesinato-en-la-iglesia-de-madrid-nos


jueves, 29 de septiembre de 2011

Soledad


El oro del sol
se refleja en tu mirada..
que busca el horizonte
de una razón.
Él perdido descorre
la cortina para ver..
pero nada queda
solo el cielo prófugo tras
el amanecer que lo mutiló.

viernes, 23 de septiembre de 2011

Sigo un misil...

Si sigo un misil..va a Gaza..
allí cae..allí mata..
quién alimenta la barbarie..
quién mata la paz..
quién crea caos
produce dolor..
ensangrentadas.. calles
es su legado..
niñosmadresdesaparecen
esfuman entre la metralla
que nadie..calle..
que nadie llore..
que nadie mate..
que nadie odie..
que nadie sufra..
pero sigo un misil..
el más cobarde..
sin corazón..
que no esquiva escuelas
ni cruces rojas..
..sigo un misil..
será mucho pedir..
qué se calle el cañón...

Esta casi poesía la escribí hace mucho cuando Gaza estaba siendo sometida a intenso bombardeo por el ejercito Israelí. La situación sigue incambiada,  para que termine esta guerra  desigual y sin fin, debemos apoyar la decisión de muchos países en la naciones Unidas el reconocimiento para el Estado Palestino.

Les invito a firmar una petición para que esta resolución tenga andamiento.

Ante una masiva presión pública, España y Francia finalmente salieron a apoyar el Estado palestino. Ahora necesitamos hacer lo mismo con el Reino Unido, que está contra la pared.  
Ha llegado el momento de que apoyemos al pueblo palestino a dar este importante paso hacia la libertad, y ayudarle a aprovecharse de los beneficios resultantes del inspirador movimiento pro-democracia en Oriente Medio.
 
GAZA SIGUE SIN CONFIAR EN LA ONU

RECITAL SOLIDARIO EN MADRID CONTRA LA BARBARIE POR GAZA



martes, 20 de septiembre de 2011

Siempre primavera...


Recuerdo aquellas
primaveras de soles oblicuos..
brotes como manos crecidas..
se iba llenado de hojas el cielo
Eran otro tiempos..otros sueños
aquellos campos verdes
desde mi infancia siempre florecen...
y los peces brillaban en la orilla de un río
y las flores crecían día a día olían a vida...
soñaban con el pelo de mi madre..
y allí dormirían..una noche siendo  primavera..
Olor a zumo nuevo...aroma de frutas
esparcido por los patios
entre voces jóvenes  y música...
besos y primeros amores...
Giran todas las primaveras
cuando la última renace del invierno.
estamos en la estación de la vida..
se arremolina el viento
de los recuerdos que renacen..
alzamos la copa de la vida
hacia los viejos mares..
vuela la imaginación..
crea puentes..enlaza almas...
siempre en primavera!!!

.

 .

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Tu piel en la orilla del Universo.

 será tu piel el cielo
que nunca podré tocar..
o serán mis manos
arena..viento..brea..mar..
o seré orilla y mi ternura
será la espuma que te cubra…
y estarás allí eterna..visible siempre 
siempre para mí en mis ojos y en mi piel..
que sienten la sal de un encuentro ..
que alcanza tus poros
que se meten en los míos
con el calor de miles de veranos..
que nos verán unidos
en el horizonte de los sueños..
donde seremos el día
que cabalga en el bruñido de las naves..
en las alas de los albatros..
en los reflejos del pez que quiere volar…
en aquella caracola que desafía
con su colores la eternidad…
o en la roca que los tiempos
deshoja como la última flor..
y volveremos.. a ser arena
cuando nada quede y todo sea desierto…
allí estará el reflejo de tu piel
encandilando mis ojos..aún con amor…

domingo, 11 de septiembre de 2011

Nicanor Parra cumplió 97 años. Gran poeta y antipoeta

Nicanor Parra, Chile, 1914. Su antipoesía directa y a veces cruel, representa un sendero claro en el arte de transmitir. Es uno de mis preferidos y uno de los más grandes poetas de todos los tiempos. Le rindo mi homenaje con dos pequeñas muestras de su frondosa producción en donde podrán captar el mundo del poeta, y el mundo donde se mueve, claves de su vigencia en el tiempo.

La víbora.

Durante largos años estuve condenado a adorar a una mujer despreciable,
sacrificarme por ella, sufrir humillaciones y burlas sin cuento,
trabajar día y noche para alimentarla y vestirla,
llevar a cabo algunos delitos, cometer algunas faltas,
a la luz de la luna realizar pequeños robos,
falsificaciones de documentos comprometedores,
so pena de caer en descrédito ante sus ojos fascinantes.
En horas de comprensión solíamos concurrir a los parques
y retratarnos juntos manejando una lancha a motor,
o nos íbamos a un café danzante
donde nos entregábamos a un baile desenfrenado
que se prolongaba hasta altas horas de la madrugada.
Largos años viví prisionero del encanto de aquella mujer
que solía presentarse a mi oficina completamente desnuda
ejecutando las contorsiones más difíciles de imaginar
con el propósito de incorporar mi pobre alma a su órbita
y, sobre todo, para extorsionarme hasta el último centavo.
Me prohibía estrictamente que me relacionase con mi familia.
Mis amigos eran separados de mí mediante libelos infamantes
que la víbora hacía publicar en un diario de su propiedad.
Apasionada hasta el delirio no me daba un instante de tregua,
exigiéndome perentoriamente que besara su boca
y que contestase sin dilación sus necias preguntas,
varias de ellas referentes a la eternidad ya la vida futura,
temas que producían en mí un lamentable estado de ánimo,
zumbidos de oídos, entrecortadas náuseas, desvanecimientos prematuros
que ella sabía aprovechar con ese espíritu práctico que la caracterizaba
para vestirse rápidamente sin pérdida de tiempo
y abandonar mi departamento dejándome con un palmo de narices.

Esta situación se prolongó por más de cinco años.
Por temporadas vivíamos juntos en una pieza redonda
que pagábamos a medias en un barrio de lujo cerca del cementerio.
(Algunas noches hubimos de interrumpir nuestra luna de miel
para hacer frente a las ratas que se colaban por la ventana).
Llevaba la víbora un minucioso libro de cuentas
en el que anotaba hasta el más mínimo centavo que yo le pedía en préstamo;
o me permitía usar el cepillo de dientes que yo mismo le había regalado
y me acusaba de haber arruinado su juventud:
lanzando llamas por los ojos me emplazaba a comparecer ante el juez
y pagarle dentro de un plazo prudente parte de la deuda
pues ella necesitaba ese dinero para continuar sus estudios.
Entonces hube de salir a la calle y vivir de la caridad pública,
dormir en los bancos de las plazas,
donde fui encontrado muchas veces moribundo por la policía
entre las primeras hojas del otoño.
Felizmente aquel estado de cosas no pasó más adelante,
porque cierta vez que yo me encontraba en una plaza también
posando frente a una cámara fotográfica
unas deliciosas manos femeninas me vendaron de pronto la vista
mientras una voz amada para mí me preguntaba quién soy yo.
Tu eres mi amor, respondí con serenidad.
¡Ángel mío, dijo ella nerviosamente,
permite que me siente en tus rodillas una vez más!
Entonces pude percatarme de que ella se presentaba ahora
 provista de un pequeño taparrabos.
Fue un encuentro memorable, aunque lleno de notas discordantes:
me he comprado una parcela, no lejos del matadero, exclamó,
allí pienso construir una especie de pirámide
en la que podamos pasar los últimos días de nuestra vida.
Ya he terminado mis estudios, me he recibido de abogado,
dispongo de un buen capital;
dediquémonos a un negocio productivo, los dos, amor mío, agregó,
lejos del mundo construyamos nuestro nido.
Basta de sandeces, repliqué, tus planes me inspiran desconfianza.
Piensa que de un momento a otro mi verdadera mujer
puede dejarnos a todos en la miseria más espantosa.
Mis hijos han crecido ya, el tiempo ha transcurrido,
me siento profundamente agotado, déjame reposar un instante,
tráeme un poco de agua, mujer,
consígueme algo de comer en alguna parte,
estoy muerto de hambre,
no puedo trabajar más para ti,
todo ha terminado entre nosotros.

LOS VICIOS DEL MUNDO MODERNO
Los delincuentes modernos
Están autorizados para concurrir diariamente
a parques y jardines.
Provistos de poderosos anteojos y de relojes de bolsillo
Entran a saco en los kioskos favorecidos por la muerte
E instalan sus laboratorios entre los rosales en flor.
Desde allí controlan a fotógrafos y mendigos que deambulan por los alrededores
Procurando levantar un pequeño templo a la miseria
Y si se presenta la oportunidad llegan a poseer a un lustrabotas melancólico.
La policía atemorizada huye de estos monstruos
En dirección del centro de la ciudad
En donde estallan los grandes incendios de fines de año
Y un valiente encapuchado pone manos arriba a dos madres de la caridad.

Los vicios del mundo moderno:
El automóvil y el cine sonoro,
Las discriminaciones raciales,
El exterminio de los pieles rojas,
Los trucos de la alta banca,
La catástrofe de los ancianos,
El comercio clandestino de blancas realizado por sodomitas internacionales,
El auto-bombo y la gula
Las Pompas Fúnebres
Los amigos personales de su excelencia
La exaltación del folklore a categoría del espíritu,
El abuso de los estupefacientes y de la filosofía,
El reblandecimiento de los hombres favorecidos por la fortuna
El auto-erotismo y la crueldad sexual
La exaltación de lo onírico y del subconsciente en desmedro del sentido común.
La confianza exagerada en sueros y vacunas,
El endiosamiento del falo,
La política internacional de piernas abiertas patrocinada por la prensa reaccionaria,
El afán desmedido de poder y de lucro,
La carrera del oro,
La fatídica danza de los dólares,
La especulación y el aborto,
La destrucción de los ídolos.
El desarrollo excesivo de la dietética y de la psicología pedagógica,
El vicio del baile, del cigarrillo, de los juegos de azar,
Las gotas de sangre que suelen encontrarse entre las sábanas de los recién desposados,
La locura del mar,
La agorafobia y la claustrofobia,
La desintegración del átomo,
El humorismo sangriento de la teoría de la relatividad,
El delirio de retorno al vientre materno,
El culto de lo exótico,
Los accidentes aeronáuticos,
Las incineraciones, las purgas en masa, la retención de los pasaportes,
Todo esto porque sí,
Porque produce vértigo,
La interpretación de los sueños
Y la difusión de la radiomanía.

Como queda demostrado, el mundo moderno se compone de flores artificiales
Que se cultivan en unas campanas de vidrio parecidas a la muerte,
Está formado por estrellas de cine,
Y de sangrientos boxeadores que pelean a la luz de la luna,
Se compone de hombres ruiseñores que controlan la vida económica de los países
Mediante algunos mecanismos fáciles de explicar;
Ellos visten generalmente de negro como los precursores del otoño
Y se alimentan de raíces y de hierbas silvestres.
Entretanto los sabios, comidos por las ratas,
Se pudren en los sótanos de las catedrales,
Y las almas nobles son perseguidas implacablemente por la policía.

El mundo moderno es una gran cloaca:
Los restoranes de lujo están atestados de cadáveres digestivos
Y de pájaros que vuelan peligrosamente a escasa altura.
Esto no es todo: Los hospitales están llenos de impostores,
Sin mencionar a los herederos del espíritu que establecen sus colonias en el ano de los
recién operados.
Los industriales modernos sufren a veces el efecto de la atmósfera envenenada,
Junto a las máquinas de tejer suelen caer enfermos del espantoso mal del sueño
Que los transforma a la larga en unas especies de ángeles.
Niegan la existencia del mundo físico
Y se vanaglorian de ser unos pobres hijos del sepulcro.
Sin embargo, el mundo ha sido siempre así.
La verdad, como la belleza, no se crea ni se pierde
Y la poesía reside en las cosas o es simplemente un espejismo del espíritu.
Reconozco que un terremoto bien concebido
Puede acabar en algunos segundos con una ciudad rica en tradiciones
Y que un minucioso bombardeo aéreo
Derribe árboles, caballos, tronos, música.
Pero qué importa todo esto
Si mientras la bailarina más grande del mundo
Muere pobre y abandonada en una pequeña aldea del sur de Francia
La primavera devuelve al hombre una parte de las flores desaparecidas.

Tratemos de ser felices, recomiendo yo, chupando la miserable costilla humana.
Extraigamos de ella el líquido renovador,
Cada cual de acuerdo con sus inclinaciones personales.
¡Aferrémonos a esta piltrafa divina!
Jadeantes y tremebundos
Chupemos estos labios que nos enloquecen;
La suerte está echada.
Aspiremos este perfume enervador y destructor
Y vivamos un día más la vida de los elegidos:
De sus axilas extrae el hombre la cera necesaria para forjar el rostro de sus ídolos.
Y del sexo de la mujer la paja y el barro de sus templos.
Por todo lo cual
Cultivo un piojo en mi corbata
Y sonrío a los imbéciles que bajan de los árboles.




De Poemas y antipoemas (Santiago, 1954)

Biografia de Nicanor Parra
http://es.wikipedia.org/wiki/Nicanor_Parra

Ensayos, reseñas, manifiestos, entrevistas, artículos, testimonios sobre Nicanor Parra.
http://www.letras.s5.com/archivoparra.htm
 
Selección de algunos de sus antipoemas.
http://amediavoz.com/parra.htm

El antipoeta no puede alabar a la Madre Naturaleza, ni cantar los triunfos de los héroes, porque todo se ha vuelto confuso y desesperante. Debe actuar en la realidad y no en la fantasía. Lo cierto es que, sea como sea, el antihéroe es un humorista que ironiza y ridiculiza todas las situaciones.

TEST
Qué es un antipoeta:
Un comerciante en urnas y ataúdes?
Un sacerdote que no cree en nada?
Un general que duda de sí mismo?
Un vagabundo que se ríe de todo
Hasta de la vejez y de la muerte?
Un interlocutor de mal carácter?
Un bailarín al borde del abismo?
Un narciso que ama a todo el mundo?
Un bromista sangriento
Deliberadamente miserable?
Un poeta que duerme en una silla?
Un alquimista de los tiempos modernos?
Un revolucionario de bolsillo?
Un pequeño burgués?
Un charlatán?
                    Un dios?
                                 Un inocente?
Un aldeano de Santiago de Chile?
Subraye la frase que considere correcta.

Qué es la antipoesía:
Un temporal en una taza de té?
Una mancha de nieve en una roca?
Un azafate lleno de excrementos humanos
Como lo cree el padre Salvatierra?
Un espejo que dice la verdad?
Un bofetón al rostro
Del presidente de la Sociedad de Escritores?
(Dios lo tenga en su santo reino)
una advertencia a los poetas jóvenes?
Un ataúd a chorro?
Un ataúd a fuerza centrífuga?
Un ataúd a fuerza centrífuga?
Un ataúd a gas de parafina?
Una capilla ardiente sin difunto?

Marque con una cruz
La definición que considere correcta.


“¿Qué es poesía?” , se pregunta Parra. El mismo se responde:
“La fundación del ser por la palabra
Todo lo que se mueve es poesía
Lo que no cambia de lugar es prosa
Pero ¿qué es poesía? Todo lo que nos une es poesía
Sólo la prosa puede separarnos
Sí, pero ¿qué es poesía?
Vida en palabras
Un enigma que se niega a ser descifrado
Por los profesores
Un poco de verdad y una aspirina
Antipoesía eres tú”



 
 

miércoles, 7 de septiembre de 2011

Como en un juego...

 Foto Alice Smeets
   La niña deambulaba por  las calles de Haití. El hambre le llegaba a sus piernas que se debilitaban.
Port Salut dividida entre civiles y cascos azules. En zonas bien marcadas los soldados mantenían firmes sus posiciones delimitando los campos de refugiados. La misión era mantener la paz entre facciones opuestas que pretendían controlar sectores de poder, y  además brindar seguridad a los habitantes. A las milicias desplegadas de la ONU en países con intervención, se les prohíbe terminantemente acercarse a la población civil. 
El sol del caribe distribuye su luz sobre todos y los únicos protegidos en las sombras son los soldados. La noche desaparece, la espontaneidad y las risas, se tornan en plegarias o encuentros furtivos. Osimila ya no distinguía la noche del día. Solo el hambre la hacia mover. 
Frente a ella se detiene una patrulla blanca, inmaculadamente blanca. Osimila suplica con sus ojos su necesidad. La patrulla avanza y se estaciona en una zona más oscura. Un soldado baja y la llama. Osimila inocente y tímida se acerca con recelos. Breves palabras con muchas señas, y el soldado regresa a la patrulla. Vuelve a ella, y trae en sus manos una pequeña bandeja. La niña se abalanza sobre la comida. El soldado sonriente la invita a entrar en la patrulla. En el asiento de atrás de la camioneta, apenas la sombra débil de un hombre se diluye tras los cristales. Osimila come apurada, no entiende las señas que la invitan a subir. La puerta trasera lentamente se abre. Osimila curiosa mira sin ver. Una mano enguantada le llama la atención al serle ofrecida, Osimila la toma y sube lentamente como en un juego que empieza. Se enciende el motor de la patrulla y lenta avanza en la franja de patrullaje. La estrellas y las arboledas se estiran en un camino retirado. La patrulla se detiene en medio de la nada. Osimila baja de la camioneta. Sus ojos no dejan de llorar sus miserias y la de los demás, y la noche cómplice, no dejará huellas de lo que fue su agonía en silencio.

viernes, 2 de septiembre de 2011

AL BORDE DE LA NADA...

 
La distancia como el destino
son ráfagas de mentiras,
de absurdos que surgen en la mente
esquiva,
ni una sombra amarga, ni una lejanía mata,
solo el tiempo.
Todo se esquiva con el verso y la piadosa ilusión,
ráfagas de deseos no alcanzan
no dan vida, solo más mentiras
juegan a sobrevivir en el desierto,
en la parte de la nada que les toca.
Hunde y olvida,
machaca y llena de heridas
por donde sale baba de
balbuceos escritos,
que borra el tiempo y la nada,
hojas al viento del olvido eterno,
tapadas por otras inconclusas;
la distancia se recorre con el olvido,
los besos se cierran sobre imaginarios labios
que supuran palabras
ya sin sentido...

miércoles, 31 de agosto de 2011

Impotencia..Candela no merecías esto.

                                    Candela Sol Rodriguez  2000 - 2011 QEPD


Amigos es tanta la impotencia ante la muerte de esta niña que fue secuestrada hace 11 días..y su forma de morir. Su cuerpo destrozado..casi irreconocible fue encontrado dentro de una bolsa en un basural de Hurlingham en Buenos Aires. La raza humana no merece cosas así..matar a una niña que rebozaba de vida. Este duro momento espero sirva para que  padres y familiares cuidemos a nuestros hijos y nietos en todo instante..aunque parezcamos pesados..y nos sentencien como "cuidas"..y todo eso que se dice..sin razonar.. cuando lo único que queremos preservar...es la vida de ese ser que queremos tanto. Hay que prevenir..los niños no conocen los limites...ni el peligro...hay que hablar abiertamente con los hijos sobre este importante tema, la prioridad debe ser las seguridad de las niñas y niños.
No hay consuelo Candela..
Que estés en el lugar mas hermoso del Universo..y que seas feliz como aquí no te dejaron...

Adiós Candela..alguien seguirá tus sueños de ángel y tendremos tu memoria latente.

*Cómo prevenir un secuestro de un niño/a:
http://los-hijos.blogspot.com/2011/05/el-miedo-al-secuestro-de-un-hijo.html

martes, 30 de agosto de 2011

Tu más puro amanecer

 te respiraba..
teniéndote entre mis brazos..
mientras el mar nos besaba..
y la arena hacía de lecho..
mis labios...recorrían los tuyos..
empapados de sal..
buscaba tus ojos
horizontes de grandeza..
tu piel me abarcaba y me apretaba..
sujeté tu pelo que mojaba mi cara..
tus uñas en mi espalda dejaban surcos..
busqué tus tersos muslos de mujer
aves inquietas de nido seguro..
fui recorriendo tu cuerpo de sol..
subiendo subiendo..hasta encontrarme..
con tu más puro amanecer...

viernes, 26 de agosto de 2011

CEREMONIA DEL SOL Homenaje a Carlos Páez Vilaró

                                    Texto, y voz en el video: Carlos Páez Vilaró        

Hola Sol …! Otra vez sin anunciarte llegas a visitarnos. Otra vez en tu larga caminata desde el comienzo de la vida.

Hola Sol…! Con tu panza cargada de oro hirviendo para repartirlo generoso por villas y caseríos, capillas campesinas, valles, bosques, ríos o pueblitos olvidados.
Hola Sol…! Nadie ignora que perteneces a todos, pero que prefieres dar tu calor a los más necesitados, los que precisan de tu luz para iluminar sus casitas de chapa, los que reciben de tí la energía para afrontar el trabajo, los que piden a Dios que nunca les faltes, para enriquecer sus plantíos, y lograr sus cosechas.
Es que vos, Sol, sos el pan dorado de la mesa de los pobres. Desde mis terrazas te veo llegar cada tarde como un aro de fuego rodando a través de los años, puntual, infaltable, animando mi filosofía desde el día que soñé con levantar Casapueblo y puse entre las rocas mi primer ladrillo.
Recuerdo que era un día inflamado de tormenta, el mar había sustituido el azul por un color grisáceo empavonado, en el horizonte un velero escorado afinaba el rumbo para saltear la tempestad, el cielo se llenaba de graznidos de cuervos en huida, la sierra se peinaba con la ventolera alborotando a la comadreja y al conejo.
Pero de golpe como un anuncio sobrenatural el cielo se perforó y apareciste vos. Eras un sol nítido y redondo, perfecto y delineado, puesto sobre el escenario de mi iniciación con la fuerza sagrada de un vitreaux de iglesia.
Desde ese instante sentí que Dios habitaba en ti, que en tu fragua derretía la fe y que por medio de tus rayos la transmitía por todos los sitios donde transitabas. Los mismos brazos de oro que al desperezarte iluminan el cielo, al estirarse a los costados entibian las sierras, o apuntando hacia abajo laminan el mar.
Hola Sol…! Cómo me gustaría haber compartido tu largo trayecto regalando luz, porque a tu paso acariciaste la vida de mil pueblos, compartiste sus alegrías y tristezas, conociste la guerra y la paz, impulsaste la oración y el trabajo, acompañaste la libertad e hiciste menos dura la oscuridad de los presidios.
A tu paso sol, se adormecen los lagartos, despiertan los girasoles y los gallos cacarean. Se relamen los gatos vagabundos, los perros guitarrean, y el topo se encandila al salir de la cueva. A tu paso sol, hay sudor en la frente del obrero y en los cuerpos de las mujeres cobrizas que alcanzan el cántaro de la favela. Con tus latidos conmueves el mar, das música a la siembra, la usina y el mercado. A tu paso corrieron en estampida búfalos y antílopes, desperezó el león, se asombró la jirafa, se deslizó la serpiente y voló la mariposa. A tu paso cantó la calandria, despegó el aguilucho, despertó el murciélago y emigró el albatros.
Hola Sol…! Gracias por volver a animar mi vida de artista. Porque hiciste menos sola mi soledad. Es que me he acostumbrado a tu compañía y si no te tengo, te busco por donde quiera que estés. Por eso te reencontré en la Polinesia, cuando te coronaron rey de los archipiélagos de nácar y los arrecifes dentellados de coral, o también en Africa, cuando dabas impulso a sus revoluciones libertarias y te reflejabas en el espejo de sus escudos tribales para inyectarles coraje.
Te estoy mirando y veo que no has cambiado, que sos el mismo sol que reverenciaron los aztecas, el mismo de mi peregrinaje pintando por América, el que envolvió la Amazonia misteriosa y secreta, el que me alumbró los caminos al Machupichu sagrado del Perú, el de los valles patagónicos o los territorios del sioux o del comanche. El mismo sol que me llevó a Borneo, Sumatra, Bali, las islas musicales o los quemantes arenales del Sahara.
A diferencia del relámpago que apenas proyecta en la noche latigazos de luz, desde tu reinado planetario, tus destellos continúan activos, permanentes. Alguna vez la travesura de las nubes oculta tu esplendor, pero cuando ello ocurre, sabemos que estás ahí, jugando a las escondidas. Otras veces, en cambio, te vemos sonreír cuando las golondrinas o las gaviotas te usan de papel para escribir las frases de su vuelo.
Gracias Sol, por invadir la intimidad de mi atardecer y zambullirte en mis aguas. Ahora serás la luz de los peces y su secreto universo submarino. También de los fantasmas que habitan en el vientre de los barcos hundidos en trágicos naufragios.
Gracias Sol…! Por regalarnos esta ceremonia amarilla. Gracias por dejar mis paredes blancas impregnadas de tu fosforescencia. Entre ventoleras y borrascas, cruzando ciclones y tempestades, lluvias o tornados, pudiste llegar hasta aquí para irte silenciosamente frente a nuestros ojos. Porque tu misión es partir a iluminar otros sitios. Labradores, estibadores, pescadores te esperan en otras regiones donde la noche desaparecerá con tu llegada.
Y como respondiendo a un timbre mágico despertarás las ciudades, irás junto a los niños a la escuela, pondrás en vuelo la felicidad de los pájaros, llamarás a misa.
A tu llegada Sol, se animará el andamio con sus obreros, cantarán los pregoneros en las ferias, la orilla del río se llenará de lavanderas y entrará la alegría por la banderola de los hospitales. Chau Sol…! Cuando en un instante te vayas del todo, morirá la tarde. La nostalgia se apoderará de mí y la oscuridad entrará en Casapueblo.
La oscuridad, con su apetito insaciable penetrando por debajo de mis puertas, a través de las ventanas o por cuanta rendija encuentre para filtrarse en mi atelier, abriéndole cancha a las mariposas nocturnas. 
Chau Sol…! Te quiero mucho…Cuando era niño quería alcanzarte con mi barrilete. Ahora que soy viejo, sólo me resigno a saludarte mientras la tarde bosteza por tu boca de mimbre.
Chau Sol…! Gracias por provocarnos una lágrima, al pensar que iluminaste también la vida de nuestros abuelos, de nuestros padres y la de todos los seres queridos que ya no están junto a nosotros, pero que te siguen disfrutando desde otra altura.
Adiós Sol…! Mañana te espero otra vez. Casapueblo es tu casa, por eso todos la llaman la casa del sol. El sol de mi vida de artista.
El sol de mi soledad. Es que me siento millonario en soles, que guardo en la alcancía del horizonte.
Su página web para conocer más al artista: http://www.carlospaezvilaro.com/
Otra página web que cuenta de su vida: http://educasitios.educ.ar/grupo1257/?q=node/67