La IA mató a la Poesía...
al poeta, y a la vida.
Fue una muerte pensada
a sangre fría.
La IA escribe sin amor..al amor.
Sin besar, sin abrazar, sin ver,
ni sentir, vive sin saber del dolor.
Ya nada queda de aquella alegría.
La poesía...
Se fue por un callejón sin salida.
3 comentarios:
Hola Prudencio, hoy mirando años atras en mi blog, he visto tu comentario y por ai andabas aun por aqui he pasado y me encuentro la sorpresa de que has escrito hace poquito, me alegra saludarte y....
no creas, todavia somos muchos que escribimos sin la IA , la poesia debemos senetirla
Te dejo un abrazo
Prudencio me encantas -
Tus poemas me gustan abrazo desde Miami
La poesía pervive a todo, son ella los humanos seríamos como hojas secas.
Publicar un comentario