Todo bosque iluminado por el sol tiene sus sombras. Me he quedado entre las hojas de los árboles.. en el viento que las agitan.. entre las sombras y las luces del bosque.. voy por el rio en agua fresca hacia el mar.. revientan las olas y empiezo a nadar.. siempre hacia el horizonte.. entre tus poemas y nada más..

Yo te desnudo luna.. para que me des más luz en las noches que el alma se viste de negro.. Y antes que el sol abrace los edificios.. y las sombras se vayan por los muros..sin destino...

La IA mató a la Poesía... al poeta, y a la vida. Fue una muerte pensada a sangre fría. La IA escribe sin amor..al amor. Sin besar, sin abrazar, sin ver, ni sentir, vive sin saber del dolor. Ya nada queda de aquella alegría. La poesía... Se fue por un callejón sin salida.

Y aqui sigo con el freno de mano puesto.. encallado en las arenas movedizas de la memoria.. oteando el horizonte donde ya no existen ni los deseos ni los recuerdos. Nadie rescata lo descartable.. nadie se sumerge buscando heridas aunque sigan a flote entre tanta chatarra.

Amigos del olvido.

Ya no nos queda el amor

ni el beso de nuestros labios,

ya no nos queda el sueño 

compartido, 

ni los sueños perdidos.

Ya no están ni los besos, 

ni aquella música que nos hacía 

vivir del deseo.

Ya se fue la inspiración

de las caricias a puro ojos perversos.

Y se metió entre los dos la distancia

esa que se hace amiga del olvido...

esa que solo nos deja un sabor a lo 

vivido.

                  Prudencio Hernández JR.

                                            24.08.2023

https://youtu.be/0LT2REpFevU?si=tNvhGOT-urO8mykh

Soy

 Un poeta de tiempo completo..

no ando en la chiquita del lujo

ni en la grandeza de los poderosos. 

Soy miga de pan en la mesa del pobre..

soy los agujeros de sus zapatos..

soy la semilla que crece libre..

soy el amor que juega

en los patios de las escuelas..

soy el camino sin huellas

que pronto caminarás..

soy ese beso que dice mil versos..

soy esa herida que no cierra ..

soy el sol..la luna..el viento..

soy la montaña y los bosques..

soy la ola que nace y muere..

y renace.

Tiempos de espera

                     Estamos en tiempos de espera, 

queremos que desaparezcan las guerras, 

la pobreza, el odio hacia el diferente.

Que la naturaleza resurja, 

que el comportamiento humano cambie

para la creación no para la destrucción.

Que la soledad y el dolor 

se transformen en alegría, 

que la sonrisa del otro sea contagiosa,

un espejo para los demás.

Sé.

Sé de las lentas escrituras

del humo gris sobre los techos;

del viento sur cuyo relincho

puebla la noche de caballos.

Sé del sueño mañanero

que vuelve a encenderme;

y de los besos que no esperan

en un amanecer de enero.

Sabiduría de mi sangre

donde los llantos fermentaron.

Sabiduría de mi pecho.

Sabiduría de mis manos.

lentas, escriben al amor y al silencio

por ese surco voy pasando;

surco sutil hecho en el tiempo

con el arado de mis versos.

 Me queda el corazón

grande y abierto.

Mis versos 

ya no me bastan.

Ya no cabe el pensamiento.

Solo el corazón

más lleno

de saudades,

más sediento.

Pendo de un hilo

con el corazón herido, 

no lo salvan

ni los buenos vientos

ni el espurio vino.

Quiero tu amor aún

en mi desaliento. 

 Yo estoy aquí,

tú estás allí,

separados solo por el tiempo

¿Cómo será el futuro?

¿O soy el pasado?

La única respuesta a eso:

Tú eres mi futuro,

yo soy tu pasado. 

Eileen Walmsley

1975

Poema encontrado en una casa bajo un tapiz en la pared.

La relación de las vidas y el tiempo.

 En los ojos la arena,

el faro, la sal.

Lo que nos queda del mar.

Aquel azul

se volvió marrón.

Se fue aquella espuma

último bastión

de la resurrección.

Los pájaros ya no lo rodean

se han alejado a tierras lejanas

La luna tiembla y llora

entre islas inertes.

El mar solo memoria. 

 La hermosura del sentir.

El querer nos abarca,

nos enseña..

nos lleva al otro..

Tu esfuerzo

se hace foto

que compartir..

me llega..

no estás,

no estoy.

Solo paisaje..

donde estaremos..

con la incertidumbre susurrándonos

nuestro encuentro. 

 Mi camino

hojas muertas..

pasos perdidos.

El eco

no vuelve.

El horizonte

mira mis ojos.

Tu piel de otoño

acaricia mis manos

en aquel sendero..

lleno de las mismas

flores que anidaban

en tu pelo..

en tu eterna primavera.

 Todos los pájaros

de la danza

nacen en tu pie.

Tu sonrisa forjada

por dioses de la música.

Bailas..y el viento

del tutú

te hace girar..

golondrina

de vuelos eternos

que giran en el cielo..

y abres los brazos

para abarcar el mundo..

que cae a tus pies..

con el aplauso.

 Entre las nubes

como un castillo

emerges..

siento  la inocente

fábula de mis versos..

creo verte mientras escribo

sobre tu piel de arena..

cuando los blasones 

enhiestos de tus torreones

me saludan desde la lejanía.

Todo tiene sentido..

hasta tú presencia..en mi alma.

 Te venero infancia..

en mi yo profundo

aún me guardas..

las arenas doradas

en mis pies..

cielos azules

llenos de cometas..

y aquellas uvas

racimos apetecibles.

de la parra de los abuelos.

Te amo infancia!

Aún trás la pelota...

 Borradas las imágenes..

el vidrio vuelve a brillar.

Aquel paisaje

de corazones rotos

entre árboles..

efímero sentimiento

de vidrios empañados.

Luz nueva emerge

hacía los ojos..

los recuerdos grabados

en el alma

solo saben

a fruta madura..

a rosas..

a buen vino..

a tus besos.

 Evoco a los gloriosos

Perseos

caballeros de las quimeras

a traerme tu boca entera

cumbre borrascosas

de pasiones..

tu boca un batir de alas

sabe a virtud cuando la beso

tu boca un mundo mágico

guarda nuestro secreto

revelación de tu piel siento

cuando mis labios la abren

y besan. 

Pandemia.

 Después de la pandemia

adónde iré?

Sin tus ojos

Sin nuestros hijos

Sin los árboles

Sin nuestro patio.

Ni un camino..

todo un desierto..

lleno de horizontes..

ya inalcanzables.

¿Qué seré?

Todo solo es memoria

hasta el camino hacia ti.

 Ocupas mi alma

de poeta..

pequeño poeta..

surtidor de versos..

entregados

al alma más bella..

haz fuego con ellos.

Hagamos una hoguera..

pasemos por ella..

dejando atrás

crudos inviernos.

bebamos el licor

del simiente..

que brotará

entre los dos..

como manantial

de agua naciente.